Mis amigas me han hartado con sus relatos. ¿Qué dicen?

Que buscando pareja se relacionan con hombres que nunca quieren comprometerse, y que ya, desde la primera cita, les informan que van a salir al mismo tiempo con otras, y les sugieren no pensar que lo que han iniciado es un noviazgo.

Pero hay más. Por ejemplo, Marisa, ya casada, repite que su marido, desde hace años, sale con sus compinches de parranda todos los viernes a la noche, y que si ella le hace algún reproche, le sobrevuelan platos playos y hondos sobre su cabeza. Mientras, Karina le manda un email  a su amante con la frase “te extraño”, y él le responde “no me hinches las…”.

¿Sigo? Florencia, que convive desde hace tiempo con su novio, agrega que el muchacho toca el bombo en una murga, como hobby, y que, aunque ella sufra un infarto, un cólico nefrítico o esté por parir, él jamás dejará su puesto en la percusión callejera para auxiliarla. Y se suman otros cuentos sobre maltrato, que incluyen la violencia verbal y física, la vejación moral, la tortura psicológica, la ofensa humillante y el abandono absoluto.

Pero lo que me irrita de mis hermanitas de la vida es que el final de su monólogo repetitivo es el mismo: no pueden dejarlos, no cuentan con valor o ganas de mandar a esos seres tóxicos y nocivos al país de las maravillas junto a la madre que los parió. Y se arrastran sufrientes por los livings de amigas, los grupos de mutua ayuda, el confesionario del cura y el diván del terapeuta para desarrollar la misma historia… hasta que el planeta entero les grita: “¿y por qué no lo dejás?”. Entonces deben ir a buscar otro fogón donde volver a cantar la misma canción sufriente.

Quienes escuchan a estas señoritas que “aman demasiado” se solidarizan de inmediato con ellas porque son víctimas. Y sí, son víctimas, pero no inocentes.

Veamos.

En el colegio nos enseñaron que en la gramática hay una voz activa (“yo hago”) y una voz pasiva (“a mí me hacen”). Pero este tipo de mujeres inventa a diario la voz intermedia (“yo me hago hacer por el otro, esto”).

El dolor para ellas no es una advertencia de peligro, es una meta, una finalidad, pues muy en su interior sienten un goce mortífero anclado en la insatisfacción.

Masoquismo erógeno, diría don Sigmund.

El drama de estas cartoneras del amor es esa fascinación suicida que les provoca el perverso narcisista. Están hechizadas como Eva ante la serpiente, y sólo las puede salvar el hacerse responsables de ser quienes sostienen una punta de esa soga que les ata el cuello, para ahorcarlas sin contemplaciones.

  

  

NOTA del EDITOR

Relato número 6 de la miniserie que su autor titula Microcuentos insólitos (o Cuentos imposibles).

  

  

  

  

  

   

   

Luis Buero (Buenos Aires, 1952 - Ibídem, 2024). Psicólogo social, guionista, escritor y periodista, desarrolló una trayectoria amplia en medios audiovisuales y en la docencia universitaria, con especial dedicación al estudio histórico de la televisión argentina.

Entre sus trabajos para televisión y radio se encuentran sus guiones televisivos La Familia Benvenuto (Telefe, 1991‑1995), Comunicado Pop (ATC, 1997), Un Milagro de Cristo en la Quebrada, documental (CANAL 2, San Luis, 1994) y El Laboratorio del Dr. Pipeta (TV Quality, 1999), y colaboraciones tutorales en Los Rodríguez (Telefe, 1998) y Señoras sin Señores (Telefe, 1998). Entre sus trabajo para la radio cabe citar la autoría de El Tiempo que Viene (FM Comunidad, 1996).

En su relación con sus trabajos para televisión, su aporte más conocido es la trilogía, titulada “Historia de la Televisión Argentina Contada por sus Protagonistas”, cuya primera parte corresponde a la etapa 1951-1996, publicada luego por Editorial Académica Española en 1999, y que mereció la Mención Especial en la ceremonia de entrega del Premio Martín Fierro 1999 de APTRA (Asociación de periodistas de la Televisión y Radiofonía Argentinas). La obra continuó con “Historia de la Televisión Argentina Contada por sus Protagonistas, 1997-2008”, segunda parte de la anterior, publicada en 2013, que, a su vez, fue continuada con “Historia de la Televisión Argentina Contada por sus Protagonistas. 2009-2018”, también publicada en 2020 por la misma editorial y que constituye la tercera parte de la saga.

Es, asimismo, autor de los libros Príncipes y Medias Lunas (1971), Cuentodisea (1975), El último otoño (1982), Los celos en los vínculos cotidianos (2000), ensayo sobre el comportamiento; Microcuentos insólitos (2019) y El hombre que quiso desnacer (2020), entre otros títulos.

Luis Buero ejerció la docencia en instituciones estatales como la Universidad de Morón, donde dictó materias vinculadas con guion, filmación, estructuras de programación y medios de comunicación; el ISER (Instituto Superior de Enseñanza Radiofónica), donde enseñó géneros radiales y televisivos; la Asociación Argentina de Actores y Actrices, donde dictó clases de guiones televisivos y radiales; e impartió, asimismo, talleres y seminarios en diversos centros como la Universidad de Buenos Aires, Universidad Nacional de Córdoba, Universidad de Belgrano, Universidad de Palermo y Universidad Austral, entre otras.

Y, como periodista, fue colaborador habitual en el diario “la Prensa”, donde publicó columnas como Umbrales del tiempo y Cajón de Sastre, y diversos artículos sobre medios y cultura; colaboró también en otros rotativos, como “La Nación”, “Clarín (Buenos Aires), “La Voz del Interior” (Córdoba), “Tiempo Argentino”, “La Opinión Austral” (Santa Cruz), “La Razón”, “Página 12”, “El Tribuno” (Salta), “Época” (Corrientes), “Norte” (Chaco), “Los Andes” (Mendoza), “La Mañana Regional” (Daireaux)-La Huella (San Martín), “El Diario de la Mañana” (Escobar), “El Fundador” (V. Gesell), “Publimetro”, “El Sureño” (Tierra del Fuego), “El Nuevo Diario” (Nicaragua), “Cosmopolitan”, Cambio 16” (España), “Diario de Morelos (México), “El Imparcial” (México), entre otros.

Luis Buero falleció el último día de noviembre de 2024 y su trascendencia a la Eternidad tuvo lugar en Buenos Aires, la urbe que lo vio nacer.

Como en otros casos, me queda decir lo más difícil: yo pierdo para siempre a un amigo que jamás (por razones de distancia) estreché la mano, pero la cultura, el Arte, todos, perdemos. La televisión pierde a un creador capaz de mirar el medio desde dentro sin dejarse devorar por él, alguien que entendía el ritmo, la cadencia y la dignidad de la imagen y, sobre todo, su historia, su historia en su país del alma. La literatura, por su parte, queda huérfana de una voz que no buscaba deslumbrar con su narraciones, sino iluminar, proyectar la luz de sus opiniones en una sociedad cambiante. Su ausencia nos obliga a custodiar lo que él defendió: la exigencia estética, la honestidad intelectual y la alegría, a veces discreta, siempre genuina, de crear sin concesiones. Pero, eso sí, queda su obra, que seguirá hablando por él. Y queda, sobre todo, la certeza de que su paso entre nosotros ha dejado una forma de interpretar la realidad a través de la imagen y las letras que nos obliga a no permitir que se apague. Hasta luego, amigo Luis, quedamos emplazados en un momento de ese tiempo que no tiene fin.

  

  

GIBRALFARO. Revista de Creación Literaria y Humanidades. Publicación Trimestral. Edición no venal. Sección 1. Página 3. Año XXV. II Época. Número 125. Enero-Marzo 2026. ISSN 1696-9294. Director: José Antonio Molero Benavides. Copyright © 2026 Luis Buero. Depósito Legal MA-265-2010. © 2002-2026 Departamento de Didáctica de las Lenguas, las Artes y el Deporte. Facultad de Ciencias de la Educación. Universidad de Málaga & EdiBez. Ediciones Digitales Bezmiliana. 29 730. Rincón de la Victoria (Málaga).