LA BURBUJA

Sus manos rozaron la nívea superficie que devolvía la mirada

Solitaria espiga en un campo yermo, sin viento que azote

sin lluvia que moje, sin sol que adormezca

Sus manos sintieron que su piel salobre descubría el manto

de textura laxa, de tejida trama, que las recubría

Sus manos treparon con necia impaciencia trasponiendo el marco

que las apresara en esa burbuja. Trizada su esencia,

vulneraron vallas y atacaron prestos destruyendo sueños

Ocaso burbuja. ¿Futuro? ¡Silencio!

VIENTO…

Viento,

que atrapas las nubes jugando con ellas,

que, al vestir de rojo al horizonte, preanuncias tu llegada,

tú que erizas los caracteres indóciles

quebrando la quietud de la contemplación;

tú,

que erosionas campos y tallas pétreas figuras,

que ayudas a la lluvia a mojar con rabia,

que llevas semillas enancadas en tu espalda;

tú,

que, al obligarme a levantar refugios,

te convertiste en cómplice de nuestros abrazos…

viento,

ya eres parte de mí

y Yo, de tu vértigo.

MAREA BAJA

Entre lodazales de grava y denso limo,

la oscura silueta de un navío descansa de

atormentados sueños.

Mudas esquirlas de espuma salobre aferran su casco

testigos del duelo entre un mar profundo hendido

por filosa quilla.

Lejos quedó en la inmensidad,

espejada apenas de luna creciente,

trepada al obenque en vela rastrera, valentía de hombres,

afirmando gavias con calabacines, tensores y jarcias.

Del avezado marino ya es su tiempo.

En solitaria espera, abreva la noche entre

cómplices ginebras,

mientras ensaya imaginaria el grumete en la cubierta

atisbando posible zozobra del viejo pesquero.

En tanto,

ajena a pasadas furias de viento insolente

y osadas maniobras,

duerme la bodega quiméricos sueños

de implacables redes, de plateados dijes,

nuevamente llenas.

LOS CUATRO JINETES

¿Por qué el manto ígneo brota del interior de la Tierra y no sale de los poros saturados de esmog y de estrés de nuestro cuerpo?

¿Por qué la indiferencia nos iguala mientras que la envidia,

el resquemor y la desidia nos separan?

¿No será hora ya de que los Cuatro Jinetes del tan anunciado Apocalipsis emprendan raudo trote alejándose de la Tierra antes de que la misma sea desolada por nosotros?

Dicen que la espiga siempre renace aún desde un resquebrajado suelo, que puede soportar las inclemencias mientras fortalece de savia su incipiente tallo.

¿Por qué, entonces, no somos también espigas y resembramos el desierto que hemos ido dejando detrás de nosotros?

No seamos nosotros mismos los jinetes de nuestro auto convocado Apocalipsis.