CUIDADO, VIENE EL SILENCIO

Cuidado, viene el silencio y se nota

porque germina en las sombras

y se agota entre mis brazos.

Cuidado, no trae zapatos, ni palabras,

solo el goce de estar errante

en la transparencia de la noche.

Cuidado, tiene sonidos imperceptibles

que desmenuza en soledad

y los vuelve espectro cuando quiere.

Cuidado, va errante, persigue sentidos

y se arremolina con sus nanas

sobre la ruta de su sangre.

Cuidado, tiene accesos ocultos

y fantasías que gotean

dentro de su simbolismo.

Cuidado, si es lógico

o terriblemente loco

y deja librada su imaginación.

Cuidado si nada le importa

y abulta demasiado

con todos sus rostros.

Cuidado, si dentro de sus sensibilidades,

rompe esquemas, sacude horizontes

y te espera en alguna parte.

CURAR TRISTEZAS

Golpean misterios de colores,

en yemas de ramas,

y una gravidez de fruto

pone en su apogeo

la tibieza descalza,

la sangre nonata viene

a cubrir necesidades.

Lázaro, cruza los dedos,

disuelve partituras oscuras,

se levanta el grito,

viene a curar tristezas.

Todo está en su sitio,

un reflejo amamanta la luz

y cuida autorretratos

que guardan miradas

de vocales y consonantes,

buscando el sabor inesperado.

DE UNA GALERA

Puedo decir que he suicidado despojos

o los dejé en el plumaje de otras musas,

donde recorté rincones

y guardé rostros infinitos.

Puedo hablar por el reflejo elemental

de todas las variaciones de mis venas

y acariciar mariposas que saqué de una galera,

mientras tomo alguna taza de café.

Puedo rasgar cielos de memorias,

sostener utopías

y en algún rinconcito estar de pie

con este esqueleto desordenado.

Puedo jurar por todas las ternuras

envueltas en una guitarra

llena de nostalgias

y por los pies descalzos

que ya no cuestionan sus andanzas.

Puedo tironear de la noche,

amar mis propios sueños,

y ser la mujer que solo quiere

ovillarse en poemas.

EN LA DEMENCIA DE ESTA TARDE GRIS

     En la demencia de esta tarde gris

me contaron cómo, de pronto,

un oboe probaba suspiros

entre follajes abiertos de luz,

     después algo tembló

desbordado de rocío,

o quizás tan solo fue

una hoja olvidada del invierno.

PALABRA AMOR

Nubes destejiendo incendios

conmueven la invisible quietud

de aquello que va y viene,

hace que Dios sonría dentro de uno.

Y en medio cualquier desvarío del tiempo,

grite la palabra amor,

llame duendes de acequias transparentes,

y se brote en el instinto original de los sentidos,

donde dulzuras ronronean,

el alma sonríe y una luna alerta

suelta el vuelo de la palabra amor,

allí, donde el viento hace su clave de sol

y la noche anda con sus nostalgias

allí, justamente donde el canto del grillo

vuelve a iniciar su concierto enamorado.