N.º 72

MAYO-JULIO 2011

8

GIBRALFARO

   

   

   

   

   

AUSENCIAS

   

Por Francisco de Sales Sánchez

  

   

   

tu ausencia inspira mi tristeza

Estoy llamando al llanto

usando como cebo tu ausencia.

  

Le tiento con el dolor del vacío,

con recuerdos que nunca se repetirán,

con la añoranza y el deseo de hacerte el amor;

le llamo a gritos de nostalgia,

con músicas lastimeras,

encerrándome tras los párpados,

volviendo al pasado contigo

y negándome a regresar.

  

Le ruego al llanto que se presente,

que se precipite por mis lagrimales,

que me ensope,

que atente contra la equivocada hombría,

que me bañe de humanidad

y me anegue de rabia.

  

Le pido al llanto,

quizás el dios equivocado,

que te atraiga y te traiga,

a mi lado tan huérfano de ti.

  

  

  

pañuelo de papel

Estos folios que preño de palabras

son mi confesor más cercano.

  

Como no preguntan,

ni censuran,

y me dejan desparramar en ellos

mis quejas atrasadas,

mis penas actuales,

y el lamento por el futuro,

recurro a ellos con más asiduidad

que al psicólogo.

   

Tengo a mano el pañuelo,

el freno de latidos desbocados,

la nostalgia desbordándome,

el nudo en la garganta,

y un poco de esperanza.

Insólita amalgama.

  

Lloraré,

sin duda.

  

Tu recuerdo no merece menos,

pero lo haré cuando acabe de escribir,

para no emborronar las palabras,

y no inundar el poema.

  

  

  

redolor

Podría repetir las últimas palabras que te dije,

y darte de nuevo todos los últimos besos,

pero nunca podría amarte de nuevo con aquella inocencia,

ni con las mismas ganas incansables,

ni con el corazón tan abierto.

  

Me has matado más de una y mil veces.

Lo que queda de mí es una fachada

que en su interior cobija desolación,

fragmentos de amor desperdigados,

un recuerdo apagado de la felicidad,

el cadáver de aquel enamorado que fui,

y un pasado que encarcela al futuro.

  

Lo porvenir no se atreve a hacerme propuestas:

teme que le rechace todo.

  

Ya sé que tendré que seguir vivo,

porque cualquier otra opción depende de la muerte,

que aún no me quiere en su destierro.

  

Respiraré, a mi pesar.

Latiré, con un corazón desganado.

Viviré, aunque no estaré vivo.

  

  

   

más cerca o más lejos de ti

Pensar en ti es un desatino continuo,

porque no sé cómo añorarte,

si con nostalgia

por lo irreparable,

o con ilusión

por si volvieras.

  

No sé si llamar en tu corazón

con mi vocación de enamorado,

si llamar con ilusión,

si llamar con susurros atronadores,

con gritos íntimos,

con latidos alterados,

o con la promesa de mi amor.

  

No sé si presentarme

con mis sentimientos abiertos,

el corazón por bandera,

el pasado ya cicatrizado,

y el futuro como música.

  

O si he de ir a tu encuentro

desarrapado y triste,

o muerto,

que es como me encuentro.

  

No sé si condenarme a un lamento infinito,

cercenar mis emociones,

y convertir en piedra los latidos

que se alteren con tu recuerdo.

  

No sé si podré derribar el muro

tras el que me escondí asustado;

no sé si sabré amarte sin morir de miedo;

no sé dónde tengo la valentía,

la fuerza indestructible,

la seguridad incuestionable

y el espíritu guerrero

que me lleven a tu puerta,

ante tus ojos y tus oídos,

y me resuciten de este invierno,

de este caos trapacero...

 

Hasta aquí, esto es o quiere ser una poesía, pero ahora seguiré yo, el que escribe, para decir que...

    

quiero que me saquen de este caparazón

del que no se atreve a salir el escritor

que se esconde en un personaje,

y le presta sus sentimientos,

para que naufrague en el papel,

mientras que yo, el humano,

obstinado cobarde,

salgo indemne,

pero con el corazón muerto.

  

  

  

tengo el alma sensible

Me recorren los hormigueos de los sentimientos.

Siento pequeños terremotos en todo el cuerpo.

  

En cualquier momento entraré en erupción,

y el volcán de mis emociones

arrojará un llanto que anegará el mundo.

  

Si no hubiera permitido que me invadiera la luz,

si me hubiera negado de pleno a oír la música,

si hubiera cerrado el paso a tu recuerdo,

ahora no estaría sintiendo lo que sufro.

  

Pero sería el vegetal de dos patas,

la piedra que cuando es arrojada cree que sabe volar,

el camino, confundido,

que no acepta ser nada más que suelo,

el árbol que nunca, jamás, se escapará de sus raíces,

o el águila de escayola que no conoce el cielo.

  

Sería el muerto que se olvidó de parar de respirar,

el preso que niega los barrotes,

la mentira, engañada por quien la emitió.

  

Prefiero estar vivo, aun entre dolores;

prefiero sentir, aunque me destroce lo que siento;

prefiero que nazcan mis lágrimas y luego me abandonen,

aunque se lleven con ellas mi hombría de hombre entero.

  

Prefiero ser zarandeado antes que ser circunspecto;

prefiero la zozobra emocional antes que la frialdad del intelecto,

prefiero vivir mis congojas antes que el vacío,

cómodo pero muerto,

y mis ojos a veces tristes,

antes que unos ojos secos.

   

   

                                         

   

   

 

    

  

   

Francisco de Sales Sánchez Corrales (Córdoba, España, 1954). Gerente de una empresa de distribución. Desde la más temprana edad, es un fervoroso enamorado de la creación literaria, tanto en prosa como en verso. Ha sido relativamente reciente cuando se ha entregado a la actividad creativa de forma sistemática. Aunque tiene publicado un libro, Andrea Amor, que se inserta en el realismo fantástico, y otros dos aún inéditos, además de más de medio centenar de relatos cortos y un millar de poemas, Francisco de Sales es más conocido por su colaboración en diversas páginas digitales de literatura.

    

    

GIBRALFARO. Revista de Creación Literaria y Humanidades. Publicación Bimestral de Cultura. Año X. II Época. Número 72. Mayo-Julio 2011. ISSN 1696-9294. Director: José Antonio Molero Benavides. Copyright © 2011 Francisco de Sales Sánchez Corrales. © Las imágenes, extraídas a través del buscador Google de diferentes sitios o digitalizadas expresamente por el autor, se usan exclusivamente como ilustraciones, y los derechos pertenecen a su(s) creador(es). Edición en CD: Director: Antonio García Velasco. Diseño Gráfico y Maquetación: Antonio M. Flores Niebla. Depósito Legal MA-265-2010. © 2002-2011 Departamento de Didáctica de la Lengua y la Literatura. Facultad de Ciencias de la Educación. Universidad de Málaga.

    

    

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